[She was gone! Ela fora-se, findara-se e por aí adiante! Nós nem sequer tinhamos reparado na sua morte, estavamos demasiado entretidos com as subespécies de glórias privadas, como paquidermes acomodados às lamurias da lama. Tinhamos constatado isso ao lêr o jornal, e as recordações dela sublinhavam as nossas mortes vindouras, mas também as memórias que serão um dia apagadas, sem hipótese de reprodução. Ela era tudo menos uma deusa ou mesmo uma heroina. Eu recordava-a no seu azedume revolucionário, no seu justo direito de estar contra que me impressionava porque sabia ler nas entrelinhas dos injustos governantes as suas justas razões e um desejo sincero de levar avante um bom governo. Eu distânciava-me dos prós e dos contras na minha preplexidade cívica, um pouco mais mole do que estes activos actores, mas menos sábia, mais redundante que as conturbadas justiças-injustiças que eles levavam à prática. Mas o que é certo é que a recordava como se um verso shakespeareano surgisse do passado e entrasse na minha vida para me engasgar. E enganar. Shakespeare sabe a palitos e é bom para citar com tapas.
A sua morte ao mesmo tempo tumultuava-me e arejava-me. Tornava os instantes com vista para as coisas. Isto é, uma certa atmosfera poética instalara-se mesmo nas coisas mais pardas. Os ciprestes viam-se claramente da janela mesmo com nevoeiro. E ela parecia-me agora única, inesquecível, para lá de todo o choro. Via-a como uma isolda veneziana, numa barca, entre reflexos salpicados.
Dir-se-ia uma tumultuosa ária para uma pavana defunta de infanta. Quem morre são as músicas, mesmo as gravadas e digitalizadas, e já não há quem componha pavanas a sério, como as de Luys Milan para o rei D. João III, porque eram essas pavanas e não as de Ravel que me acodem em souvenirs guizados. De qualquer maneira era música fácil com cadências estereotipadas. E também me entrava na vida essa maravilhosa viuvez que um compositor pôs em música com pancadas fora do piano. Pancadas simpáticas a bater a sério no piano a querer magoá-lo pouco, com a voz a sussurrar-lhe algo, porque o piano é um luto perpétuo, e os pianistas sacodem esse som mortal, procuram-no batalhando com esses dentes planos, esse sorriso de calavera cínica de bodegon hispânico - a natureza está morta, mas não se cala.
E sobra-nos por enquanto o tempo. Encadernamos a fatalidade na fraternidade. O gosto do freguês azeda. Mas a frota dos tempos. cruza-se nas núpcias de Atum con Nun. Há um tempo piramidal de enigmas mortos e enxotados por plumas de avestruz velho – como um parentesis encenado, congelado, sem mortos para o contemplarem.
Ària do tudo ou nada, que fizeste?
Herda a merda, porque toda a herança é merdança, e mudando emudecemos para húmos. A casa dórica faz-se feérica, antigorgonica (gona gona) no plutónico choro que se demora e dá nas moradas namoradas da morte. É uma chatice que se obscura e uma obscuridade que se embrasa. A palaciana placenta de quem faz de tido o mundo sua casa. Tempo que se dissolve em contradictar os factos que são velhacos através das comarcas cegas dos mitos – as fábulas levantam-se de zonas cegas, e tornam o canalha sublime.
Levanta-se com leves argúcias, como uma venús verbal, e lépida arde em madre galanteante, em galateiamante gelatinando o imperfeito demiurgo que obstinadamente lhe deu corpo. A perfeita criatura desfaz-se das velhas mãos que moldantemente a ânsearam. Do escultórico e fabricante de fábulas a favas. Porco mas leão. Entre verde e vermelho : rosapálido.
A criação move a sua condição rastejante na direcção da pluralidade e não na da dissolução. Uma pluralidade conspurcada e organizada – colíbrida.
Esse é o fluvial mito que se co-agita debaixo das terras: àguas madrastas vindas do pseudo-primordial pranto (como um paramento nagual!) vertendo-se sobre uma vida que sobra aos rios rápidos das ângustias.
Aguenta-se como uma moradia arfante. A casa ratoeira de Orestes e a casa escancarada de Creonte. De Knossos o bifronte bisonte dialoga com a ébria híbrida tebana: esfinge versus Minotauro, coloquialmente, sem chás, cafés ou cafunés. E como colidem e coligam no insulto ambulatório os participantes no familiar holocausto oracular! Os bramanes agitam védicamente os versos cornudos das orgulhosas vacas que pastam cerimonialmente com o divino leite a acenar para sacrificio prometido. As suas tetas têm um poder que é o garante dos governantes. Boas pastagens!
Hálito de habitar vocativamente no fogo. Ou uma floresta que faz arder longe os arredondados arredores & as arreliantes reboleiras.
Apolo dorme com a polla dorida (e um pouco dórica).
Apolo é òbviamente um louro, olímpicamente oxigenado, que enlouquece divinamente.
Apolo faz-me pensar em Apoladoro e por uma associação estúpida qualquer na Hipneromaquia poliphilia(?).
Apolo é o poleiro de onde podemos vislumbrar Ovídeo sem ser em video, mas como um escape dito mitológico que já nos sexualiza em farmacológica fábula desde Ur.
O insulto é algo animal e que existe muito antes do homem e da arte – e eu penso na insensatez fururista, dadaísta e todas essas doces rebeldias como uma sequela sempre adolescente do insulto que já vagueava nas aragens pré-históricas. Mas o insulto só se tornou desonesto muito depois de Rabelais quando se reduziu a essa vontade de futurar e partir hipotéticamente os museus. Os futuristas que morreram na primeira guerra salvaram-se da suspeita de virem a ser fascistas.
Depois há quem diga que o poetastro se limita a tentar reproduzir, ditirambicamente ou com deslavados classicismos os espasmos concretos do parto deste mundo (ou de outro, tão hiperreal quanto este!). E acodem as proclamações ou ultimados fadistas das peixaras que antigamente vendiam o seu peixe na rua, com uma fé que falta aosd mercadores da cultar. Sim «vender o seu peixe», escamar dogmas, na rua, longe dos escrúpulos das cúpolas e das paspas de sarrabulho dos papados.
O insulto nunca é abolido no indulto, e o acaso abolirá um dia os dados que o imitam limitadamente.
«primo: gstruftumbtumbtumb: geração espartana!»?
Não vamos no cortejo modernista a enterrorar as vítimas do fratididactismo. Porque a sopa modernista sempre nos quiz ensinar como deviamos ser asseadamente modernos, e a mim também me gusta com ganas em castelo muita da antigualha, e as suas excentricidades, e os lúbricos poetas escalabitanos e as coloridas casas onde se pintalgavam deuses cornudos e os faustos floridos das várias indias.
É certo que tem (e sabe a) uma certas graça proclamar com desempoeirada voz (CRAK! PING! PONG! PUFF!) e dar gargalhadas satíricas de altas janelas com um certo desdém pelo que se tornou rápidamente obsoleto – a relevância é uma intermitência muitas vezes juvenil , embora também possa acudir na senilidade graças a afadigadas claques e rebuscadas quecas (surfa no arfar). Várias camadas historicizáveis acodem como uma remediamento nesse entressentido.
Agarramo-nos a convicções como a edulcorados gurús. Tornamos bendito o modo como somos encornados pelo destino e até achamos pouco. Convertemo-nos a uma embaciada clarividência e depois até cravamos os dentes na nossa própria carne. Mas acima de tudo tememos as garras muito ordinárias da burocracia que noutros tempos se esmerou com a caligrafia e que agora se desmazela em hálitos cibernéticos, rápidos, nauseantes. Lembramo-nos que havia e ainda há graça em determinados gestos e sorrisos e que é mais fácil encontrá-la nas mulheres.
O golfe é um desporto (se for um desporto...) soft porno bom para porky pigs.
A ti a entoação da graciosidade possivel, ò perigosa irmã!
E se digere Isis? Ou só a mastigamos como polifónica pastilha-elástica? Osiris, deus da atonalidade e do fatigante serialismo!
Temos tendência a resumir mal e porcamente as directrizes pedagógicas dos nossos papás e outros selectos educadores: é nosso dever trair afectivamente os antepassados, mas seguimos-lhes as rabugentas pisadas genéticas muito para além da fatal mímica.
E somos polimagnetisados, o que quer dizer que tudo nos atrasí, mesmo que isso pareça circunstancial e que um pudor disfarce os enervantes atractivos. Mas com o tempo, e (não podia deixar de ser) o consumos, perdwemos o respeito pelas dicas, divos, glórias passadas e palitativos presentes. O nosso apetite donjuanesco não se desencanta fácilmente, mas as antigas candidas belezas do mundo já sabem a sopa velha, e nem uma resumida meretriz pode dar a corda ao fulgor das imaturidades. Ou será que pode? Se calhar uma imbecil vontade de devir juvenil desemboca nas nossas almas como um meteorito pouco cavalheiresco, e nós cuspimos a nossa artrite velhaca e ficamos embasbacados e abismadamente surpreendidos com as belezas novas, venham estas da cultura ou da gesticulação ambigua dos que acvabaram de se safar da adolescência
Porque toda a teologia é romanesca e metereológica ao mesmo tempo. E cai nas nossas ficções ateias como música de intermezzo.
Antigona percorre o campo de batalha com uma navalha na mão porque quer barbear belos mortos. Os ex-habitantes dos cadáveres já fumam charutos havanos no Hádes. Um escafandrista surrealista cruza-se com este cenário épico em busca de mais um hábil non-sense. Está um fim-de-tarde digno de um quadro de Claude Lorrain e o ogre come umas batatinhas novas e lê Holderlin numa edição bilingue. Ele podia aproveitar para comer os cadáveres, mas prefere batatinhas salteadas.
A paixão faz-se febril porque perdulária. Nenhum troféu, nenhuma garantia, nenhuma acumulação amorosa – desperdicio sem banca ou mais-valias. E depois Antigona pensa como se tratasse de uma abstinência. Falham-lhe as guturais, sobram-lhe sons de lingua molhada. Há nela algo de balhelhas. Está só a arrumar o mundo antes de se despir da vida.
O campo de batalha é um cemitério de bagatelas. Alguém irá nele plantar favas e chegaram homens com cornamusas que as sopraram como quem assoa um nariz gigante. Zéfriro afina os sons da brisa do crepusculo. Há amantes que se beijam num caverna ao lado. Populaças plesbicitam. A plebe aplaude as plumas. O crepusculo demora e doura os bicos de papagaios. Ismene sente-se emproada.
Ai, intrincado tumulto céltico, inferninho de ornamentos, anti-deserto!
A infanta descasca uma banana couraçada e tem uma epifania com as escadarias de Odessa. Há nos bons realizadores de cinema a ânsia retorcida dos sátiros. São caprinos e gostam de fazer travellings como se fornicassem antecipadamente com os espectadores. (Ravel à revelia, rebeldes sem calças).
A infanta arranca-se cabelos numa imanação malévola de heroína shakespeareana encenada por um marroquino dissidente. Sente alguma intolerância no canto dos rouxinois. Senta-se perto da côr rosa. Sabe que as letras têm cores que perfumam as nossas ambivalências. E também sabe que os romances oitocentistas tentam ser meticulosos na descrição da epiderme do mundo, como um atento ciêntista que põe adjectivos ao que vê no microscópio. Tenho alguma intolerância perante o laranja-pálido. Mas dintingo-o com franqueza do salmão-acizentado. E também gosto da multiplicidade de cores que subtilizam nos quadros de Chardin, com muitos gatinhos à mistura.
A infanta apaixonadamente monta/mente/petrifica o marido e o amante medusando através das partes baixas. O marido e o amante tomam consciencia de que fazem parte de um trio errado e arbitrário que se compraz a ser musicado por tangos desmazeladamente piazzolanos.
Aquilo a que chamamos Kolossos pouco mais é do que um orquídolo – os testículos como aparição embriagante do divino – as orquídeas raras que levam no seu puro encontro ao extase há muito anunciado nas gazetas filosóficas e nas notas de rodapé dos entomologistas.
Depois despertamos a fêmea inerente à subincisão: Kali jagunça que vagueia aboriginalmente, face multipla, androgenia demasiado sexuada, sem frieza angélica, Janus cavalgando Eros e Thanatos, doçura cromática, suave odor.
Concupiscência wagneriano-motimovida com muito calo de ficar à espera, Zenão levado a música e libreto, aguardentando a agonia brejeira de os herois irem para uma decepcionante cama que desfaz os afagos fatais do absoluto.
Pérfida, prolifica Perséfona, deusa dos proletários (vénus dos suburbios peludos), protocefálica (e de canina trela), fecalcinética, fluídogenética. Os bafos de Perséfona sentem-se no sabor das raízes e na preciosidade das graínhas – frutos com pérolas cadentes. Por isso de pouco importam os tesouros que albergam os mundos subterrâneos. O autentico ouro sobra aos raios solares.
Polisinferno enciclocopérnico – as cidades saboreiam a sua auto-degradação como algo encadernável, mundo admirável na sua perfeição geométrica e na sua deterioração matérica, voluptuoso hibrído de avacalhada graça.
E todos sabemos que a poesia é a tradução desse fluxo que vem das gargantas infernais e que quer subir como insenso a uma narina demiurgica. Traduzimos com pouca sensatez o sufrágio das necrópoles. E há quem ponha os parametros acima dos estretores poéticos. Sabemos de antemão que o universo estrabucha em shlokas, em ritmos poligamos, e também em escapadelas de Ulisses pelas caladas das Calypsos (meteorismo bacano da escapadinha – que falha históricamente, tal qual como toda a história, que só nos dá, apesar da comoção estética dos exemplos, lições de decepção).
Avultamento de aviltamentos. Arvorada redundância como as àrvores que apenas crescem para alcançar um pouco mais de repetitiva altura, enquanto os bichos crescem na temível disputa territorial, porque o corpo não os deixa ir para lá deles mesmos.
(abastilhança). A bunda em dança. A vasta diarreia económica perpétua o crime mental, o natal desnaturado. Mas não o solestício cristianíssimo, xantuíssimo, arandico, hindustânico, islâmico, coptacabânico, criptocabalico - as traças ecunemicas devoram dos concilios os transes dos xamãs. Os ribanceiras químicas establecem-se com ganas mercuriais e triplamente grandes. Deus é o famoso erro anatómico: tirano e tiranicida – mesmo quando se humilha carnalmente no simpático papel de Filho. Ora, ora, e colabora...
As folhas caiem como os cadentes mortos cujos corpos caem. As cadências musicais abanam o fim... ou adiam-no enervantemente. Mas a perfeição da música é consentanea com as inclinações abanantes da morte.
Os paradoxos estrabuxando e estremam-se. São falsos como missa... e no entanto mais entranhados no mundo do que a verdade que os encena.
A ruína é a essência, o fragmento a escória. A babelização como dádiva que mascara o reconhecimento anterior às linguas – a mudez pré-oracular onde os deuses estrugem com incenso.
Velhas cuecas de velhas rameiras onde seria belo escrever com caligrafia gótica traduções brejeira de Luciano de Samosata. Letreiros detriorados em tabernas italianas do século XVII, pulgosas, tristes e adeptas de um Baco neo-realista.
Bandeiras abandonadas revivem a sua coerência no espólio invicto do revolucionário reformado. As citações grunhem porque se sentem bem referênciadas. A metáfora é o coração tenebroso do Transmutante (Mamutante). Um fluxo de associações circulam esfomeadamente e os cossacos uivam. O Zero potêncializa-se pavoneando-se.
(consequências burlescas por causa das ginásticas suecas da pipi-das-meias-altas – descodificação de serviços secretos que sobra às museologias bárbaras, atravessando depois, e ao pé-cochinho, as Coéforas, e continuando de altifalante em altifalante até aos pavilhões auriculares & chineses em que Cesário Verde é musicado por um Varése alfacinha)
Gulash. Ela prepara gulhash para o tolo do marido enquanto o amante se diverte numa certvejaria com outras tipas!
Leda é antiga porque as suas curvas encontram adeptos para cismos. Subtis teólogos cheiram as escatológicas entranhas do Apocalipse e fixam-se por copnsequência em parabolas fecais. A deterioração é certa!
John Cage puxou dos revolveres do silêncio e disse com alguma frequência que o camarada Mao era fixe – podemos condená-lo por ter sido um circunstancial simpatizante de um dos mais atrozes ditadores de sempre. E as saudações de Picasso a Estaline? O radicalismo dos que se acomodam em sofás de anátemas também gostam dos bigodes da musica do silêncio? Pitigrilli denunciou outros judeus como ele para salvar a pele? Savinio namoriscou por momentos o regime fascista? Heidegger não era Hitler... Mas era um patêgo que gostava de barrar o pão com rançosa manteiga pré-socrática. É certo que não curtia sofistas, e eras um tipo demasiadi sério para desfrutar as frivolidades agri-doces do romanesco. Não entremos nestas cavernas maniqueístas!!! A violência dos double-binds com que costura a política tornam os artistas e pensadores ainda mais inábeis. Dou-lhes o benefício da inocência.
Cinzas deixadas pelas instigações de Ares. Vento a urrar para lá dos desastres guerreiros. Mas as lendas amassam-se com signos. E gostam de chamar à baila, com excitação e tremor, as pastilhas épicas.
O fatigado violador entrou pela Amazona adentro como se a guerra fosse um pau em riste rápidamente murchável depois de ridiculamente esfregado em elástico antro. Mas os machos insistem em medir a sua relevância por palmos e violências.
Estrume onde o filósofo se equívoca na cura – as curas fazem-se entre o lixo e o asseio, entre o ensonso e o venenoso, entre a acção repousante e o repouso activante.
Horror dos horrores, mas com piri-piri. Hera, deusa que se enrosca como planta ornamental nos deveres conjugais e nas conjunções dos verbos. Ops. Ops. Ductílissima ciência de encastrado can-can, que nos traveste a alma esticando a perna antes do pernil. Gorgonaletheia: verdade que medusa e nos «amusa», que mata pelo olhar as ânsias icáricas. Taurina gorgonapigmaleia. Guliverada que se finda verde e vera numa distinta e cupiscênte displicência. Fino atino. A palavra decassílaba-se pindérica. Ops. Heia.]
